То, из чего...

Когда б ни черноглазый тот малец,
что табором, как будто, был потерян,
то не было б серебряных колец
и не женился б Петя на Лукерье.

Потом и дети были все в него,
как цыганята юрки и чернявы.
Цыганский ген, похожий на огонь
достался мне по родственному праву

от прадеда по маминой родне,
по бабушке, похожей на наяду,
но спрятан глубоко, на самом дне
колодца серо-голубого взгляда,

чтоб и не догадаться никому,
какая мной порою движет сила.
Она внутри рассеивает тьму,
она со мной съезжает по перилам,

танцуя в старом парке у пруда...
Как будто бы я собрана из пазлов...
И кровь моя - вселенская вода,
и я - всего лишь в ней зависший разум,

цепляющийся за телесность, за...
да что угодно, лишь бы ухватиться.
Но тишина внутри и бирюза...
Как будто я парю над миром птицей...

И это все, что надо передать.
И это все, зачем я здесь. Иное -
второстепенно. Мира благодать -
то из чего ты изначально скроен.