За столом, чумазый, сидит домовой
И рассказывает мне сказки,
Уплетая ватрушки одну за одной,
Из теста, что на молочной закваске.
А на улице пахнет давно весной,
Хоть и холодно, но чудесно.
И любовь, как всегда, принесёт за собой,
Но на вкус уже будет пресной.
Я открою окно, посмотрю на мир,
На причуды решений поспешных
Умным взором, словно ирландский Лир,
Мир покажется мне потешным.
«Загордился ты…», - скажет мне вдруг домовой.
А ведь прав он, мой друг сердечный…
Лишь один грех ведал я за собой,
Что считал себя самым безгрешным…
Домовой
© Copyright: Виктор Пушкарев, 2023
Свидетельство о публикации №123072502765
Свидетельство о публикации №123072502765
Рецензии
