Всё зовёт сквозь ночную росу
И сквозь травы полей золотистых,
Зазывает сквозь синюю тьму,
Сквозь пенье кузнечков шальных.
Всё манит, зовёт всё к себе,
Куда-то туда, где покос,
В царство за три-девять земель,
Куда то за тысячу вёрст.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.