Облака, будто хлопья ваты,
А внизу удручающий вид:
Журавель у колодца, горбатый,
На ветру заунывно скрипит.
И ведро, видно, кем-то забытое,
На цепи поржавевшей висит,
Побуревшее, ржою изрытое.
Из него уже воду не пить.
Здесь дома деревянные, сгнившие,
Не взовьётся дымок над трубой,
Грудой мусора стены сложившие,
В Лету канули, в вечный покой.
Уцелевших строений не много,
Доживут и они скоро век.
Но заметна ещё дорога,
Знать, бывает здесь человек.
Бросишь в стороны взгляд - лишь деревья.
Что ж сюда его так влечёт?
Счастье, то, что осталось в деревне.
Улетело оно. Только, память живёт.
Облака...
© Copyright: Екатерина Левченко 2, 2023
Свидетельство о публикации №123072402796
Свидетельство о публикации №123072402796
Рецензии