Кэн, тода и некудот.
Никуда.
Замерзают города
под столом.
Обречённо мчатся вдаль
провода,
Подстилая под бока
чёрный лом.
Стынут копны опостылевших
слов —
Уродился урожай
не в коня.
Расплести бы три вагона
узлов,
Да войти бы в кошкин дом,
без огня.
Только где она —
старуха игла?
Ухо греет на каком
берегу?
Красной нитью повязав
удила
Ждём покуда поплохеет
врагу.
Наши нервы уж подёрнула
ржа,
Завилась среди волос
седина.
Слабнет плоть, но память вечно
свежа,
Травит байками про те
времена.
А мы слушаем её,
да едим,
Хоть и сыты уже правдой
в ногах.
С виду каждый вроде цел,
невредим,
А на деле вся судьба
в колтунах.
18.07.2023
Да, спасибо...
© Copyright: Сергей Викторович Крылов, 2023
Свидетельство о публикации №123072402313
Свидетельство о публикации №123072402313
Рецензии