Любовь висит как меч дамоклов,
какой пока ум не срубил.
Как в кружевах на млечных стёклах,
та гостья между трёх светил.
Вся в сотнях кремовых узоров,
что ткач мороз изящно сплёл.
Не холодит, а греет взор мой,
что обнажён, почти что гол.
Флёр белотканный и вечерний
чуть облегает сытый стан.
Путь до неё без войн и терний.
Дух скромный мыслит добрый план.
Она, как пай для безземельца,
как кубок спринтеру, бойцу,
как европейка для туземца,
как дом сырому беглецу,
как гость музея, мест античных,
как новь средь антикварных стен,
как naturelle средь синтетичных,
как праздник для непивших вен.
Мечта с гнедыми волосами,
чей загорелый, зрелый лик
с маняще-чёрными глазами,
под абажуром, между книг.
В душе горят уже поленца.
Вино расшторило всю муть.
Её краса - отмычка к сердцу,
какая вдруг воткнулась в грудь.
Белотканная гостья ресторана в советском стиле
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2023
Свидетельство о публикации №123072401866
Свидетельство о публикации №123072401866
Рецензии