Он писал немного,
То стихи, то песни,
Про любовь, дорогу,
Боевые вести.
Жизнь его бросала
То в огонь, то в воду,
По живому рвала
Всем врагам в угоду.
Но он не сдавался,
Шёл не за награды,
Падал, поднимался
Не просил пощады.
Страха он не ведал,
Бился что есть мочи
С теми, кто всех предал,
Бился днём и ночью.
Власть его душила
Грязными руками,
И тюрьмой грозила,
И била сапогами.
А он не сдавался,
Задавал вопросы
И не пресмыкался,
Перед каждым боссом.
Он горел как пламя
Ради нашей жизни.
Стоек был, как знамя,
Смел - до самой тризны.
Он писал немного
То стихи, то песни...
Эпитафия
© Copyright: Владимир Борский, 2023
Свидетельство о публикации №123072401606
Свидетельство о публикации №123072401606
Рецензии