Приняв простую истину, что кажется нелепой,
Ты вопросил отчёт о совершении судьбы.
В который суд ты обратишь свой взор,
Поймёшь, что раз за разом,
Ты бредёшь по кругу, как осёл, буквально…
Исполняя безумство и черёд,
Бессмысленный причин.
И вновь пронзая эхом пустоту, спроси:
«…Зачем повсюду словно наваждение
пестрят о смысле жизни, будто
внемлят самого творца…»
Ответ тот стар как мир,
И он сокрыт в вопросе,
Являешься тем самым ты,
Кого разыскивал всегда,
Ты есть творение своего отца.
13.11.2022
Сегодня
© Copyright: Буякова Анна, 2023
Свидетельство о публикации №123072401329
Свидетельство о публикации №123072401329
Рецензии