Лавкрафт

Я писал о других мирах,
Чтоб посеять в людях страх.
Но никто из них не узнал,
Что я правду им сказал.

Сколько всего тьма от нас таит,
Сколько тайн океан хранит,
Под водной толщей на дне град стоит —
В нем Ктулху Великий спит.

Зачем одарил он меня озареньем?
Почему живу я наважденьем?
Чего он хочет от меня?
На что ему душа моя?

Я его личный писатель —
Его пантеона богов открыватель.
Ко мне его мир тянет нити,
Чтоб перенес его я в книги.

Лишь стоит мне заснуть,
Как в мир другой открылся путь.
На крыльях вурдалак меня несет,
К себе Ньярлатхотеп зовет.

Космоса тьма, что так ужасна,
Для меня стала не опасна.
Тело мое осталось на Земле,
Духом обитаю я в иной среде.

Все образы, что здесь я увидал,
В моих рассказах читатель прочитал.
Но грущу я от того,
Что не поверил мне никто.

Всю жизнь прожил я как изгой,
Но вот Ктулху позвал за мной,
В океане пред ним предстану я,
И знанием новым наградит он меня.
Раскроются передо мной миры,
Увижу я жителей другой стороны,
Про них рассказ буду я писать,
Вот только кто будет его читать...