Как монах-переписчик над свитком

Как монах-переписчик над свитком,
я гадаю, как выправить жизнь. -
Без единой оставить ошибки,
или вымысла долю вложить?

Кто-то под руку шепчет мне, правит
даже замысел, водит пером.
Как мне жизнь свою в летопись вставить,
чтоб навек - никаким топором?

А грядущее льстиво, лукаво:
раствори каплю лжи между строк,
нет у правды такого лекала,
по какому вещает пророк.

Нет туманнее вымысла дали,
и магический зыбок кристалл;
в ней бесследно порой пропадали,
кто доверясь к нему припадал.

Я гадаю... И кровь не порука,
коль разбавлена примесью слов.
Кто-то жизнь мою водит по кругу,
и вдобавок, махнув: «будь здоров!»,

загуляла судьба моя где-то,
все следы под надёжным замком.
Хоть какую-то мне бы примету,
хоть бы знак, что я с нею знаком.

Хоть на миг бы мелькнул её абрис...
Или что там ещё у судьбы?
Кто ещё так скрывает свой адрес,
чьи ещё так приметы скупы?

Я гадаю... Меж тем, непогода
и во мне разгулялась с лихвой.
И какая быть может свобода,
если под руку шепчет другой?

И какой из меня вольный автор,
если влез в переписчика роль
и рискую всего-то лишь правдой,
за которой всего-то лишь боль?!

Что гадать?.. Ничего не исправить,
кроме вымысла, что по своим
жёстким правилам в летопись вставит
жизнь мою, в корне чуждую им.