***

Стихи, стихи надо читать с истерикой и чувством,
Я нащупывал пальцами тонкие пряди волос,
Ты знаешь, мне здесь предательски тошно и пусто,
Я устал от всего, что с таким вожделением нес.

Строки, между ними, как гроб падает дерзкий смысл,
За каждое слово, в день ухмыляется суть,
В моем шкафу пылится огромная пачка писем,
И вот, их я когда-нибудь, до тебя донесу.

Рифмы - это вещи, с которыми я играюсь,
Каждый квадратик, в историю сложется кубиком,
Буду молчать, когда моих губ, коснётся твой палец,
В этот момент, вокруг не окажется публики.

В этот момент, с замиранием страха кролика,
Мое сердце будет биться, где-то там, на полу,
Я не боюсь играть с жизнью в крестики нолики,
Я боюсь, что беспрекословно тебя люблю.

Так вот, о стихах дорогая, ранимая девочка,
Вещает недопоэт, недодвадцать первого века,
Я закрыл в себе место, куда можно бросаться мелочью
И социальная давным давно не колека.

Но мне тоже бывает избивчивой паники больно,
Хватаясь за голову, снова бегу по толпе,
Стихи мне вместо любви, наркотиков и алкоголя,
Пусть они заполняют пустое пространство извне.

Но между строк, я тебе буду читать навзрыд,
Но не придётся тебе упрямо глядеть в глаза,
Наступит день, когда самый большой паразит,
Без ухмылки и гордости, глупо вернётся назад...

12.03.2019