Бродяжье, вдовье...

Я так бездомна, Господи, прости
За мелочный удел грехов великих,
Что разом все вмещаются в горсти,
Но от которых всё Святые лики
Бестыже отгораживают рай.
И взгляды укоризн попеременно
Затылок жгут...
Немедля покарай,
А Ты всё ждешь, вдруг стану я примерной
И выберу приют у трёх дорог -
Да самый верный, писарю присущий.
А я то кровь христову пью, то - грог;
Плетусь то в пекло дум, то - в райски кущи,
Где все Тобою сменены замки
И ключнику не сделать дубликата,
А лестницы до неба далеки -
Лишённые перил и сплошь покаты.
Не от того ль припухлости колен
И слущены пастели маникюра?
Ты прав - я поле, выцветшее в тлен;
И нет меня де-факто и де-юре
В моих никем не пройденных стихах
Да тех, что и родиться не успели,
Впитавших на корню утробный страх
Дитём в моей быть детской колыбели -
Одной из самых худших матерей...
На кой же остальное дал в избытке?! -
Таланты, что не делают мудрей,
Клокочущие в загрудинной пытке
Моих вокруг разбросанных сердец,
Которых, не учуяв, растоптали,
Приняв души породу за сырец.
На кой мне, Бог, пегасовые дали,
Когда нутром безродна и слепа,
Вольна в речах, в повинности - безбожна?
Меня ли не достаточно трепал
Муссон страстей былых.
Доколе можно? -
Спешу Тебе устраивать допрос
Латиницей иль росписью корявой -
До куда дух раздвоенный дорос:
Была Тебе вдовою, чёрту - лярвой?
Послушницей воскресною слыла
В подоле до низов, с душой раздетой
Иль венчанной и падшей догола,
Во ржи тайком пленяющей кадета?
Прислужницею снежных королей,
Морозной хрипотою, девой жаркой,
Сосудом, что пролил церквам елей,
Владычицей основ иль, так, кухаркой?
Приблудной хворью близких и родных,
От коей кровь венозная на сжиме,
Пульсируя, становится старей.
Сие втолкал Ты аисту? - скажи мне.
А Ты молчишь, смеёшься надо мной,
Кладя под грифель мой урывки смеха,
Впечатывая в писчий аналой
Болезный стих. - Ну, так себе, потеха
Для жаждущих коснуться прямо лбом
О стену плача чьих-то покаяний.
Итог...
И я - исчитанный альбом
В макулатуре дней вельмож и пьяни.
Не от того ль, Творец, судьбу вершишь,
Лишая сна, дыхания, юдоли,
Где для меня в дожди не хватит крыш
Упрятать все рифмованные боли.

...Не от того ль, мой Бог, не от того ли?

21 июля 2023г.