Действительность тает в пучине бездонной.
Укрыто всё белым чехлом простыней.
Не чувствуя ноги, я лягу покорно.
В миг вспомню уют, что присутствовал с ней.
И что потянуло её вдруг всё бросить?
Умчаться, вскачив, пристегнувшись едва.
За снами, что пасмурно тихи, как осень?
А может так бренна людская молва?
Оконный квадрат на стене и картина.
Фонарщик не тушит своих фонарей
Мы медленно гибнем от слова "рутина".
Мы ищем пути, что всегда коротей.
11 февраля 22:53 / 2017
В потолок
© Copyright: Макс Раббон, 2023
Свидетельство о публикации №123072105133
Свидетельство о публикации №123072105133
Рецензии