Наш отец давно уже потерян,
И никто не знает, почему
Так ужасен этот скрежет двери,
Уходящий прямо вглубину...
Всё тревожней стал создатель мира,
Говорящий задом наперёд:
"От чего в мешке страдает лира
По дороге спрятаных щедрот?
От чего великий самозванец
Не хотел, чтоб верили ему?
И зачем латуни нужен глянец,
Раз язык укрылся за десну?"
Где - то лес шумит, как крик немого,
А во тьме, как утром, благодать.
Дай и нам, сынам твоим, немного...
Что - нибудь, что ты бы мог нам дать!
Но ответ в душе давно потерян
На вопрос в немую глубину.
Так ужасен этот скрежет двери
Здесь никто не скажет, почему.
Разум
© Copyright: Гера Штольц, 2023
Свидетельство о публикации №123072105105
Свидетельство о публикации №123072105105
Рецензии