Местами луг уже тусклеет,
Но краски всё ещё пестры:
Стрела цикория синеет,
Кипрея высятся костры
В охапках донника и вики...
Горит, качаясь, василёк.
И искрой в пижме и гвоздике
Червонный вьётся мотылёк.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.