Мои стихи - погонь,
Они не нравятся людям,
А мне говорят боги,
Что Мы писать будем!
Не ценят слова больше,
Не ценят кости в вишне
Ни в Нице, ни в Праге, ни в Польше...
Время идёт, Мы пишем.
Ком в груди - больно.
Он уж почти не дышит.
В уши орёт: "Вольно!"
Мы и про это напишем.
Лишь бы читали строки,
Лишь бы любили люди.
Сколько же с этим мороки...
Но Мы писать будем!
Читателям
© Copyright: Гера Штольц, 2023
Свидетельство о публикации №123072104854
Свидетельство о публикации №123072104854
Рецензии