Как праздник, что прошел вчера,
Как будто выпал новый снег,
Кому любовь, кому игра…
Обида, горечь, боль и грех.
Прощай, прости - неправда слов,
Забыть бы – глупая мечта,
Такая пьяная любовь,
И снова мрак и пустота…
И русская шальная кровь
С армянской не сойдется впредь.
И эта терпкая любовь
Умрет под утро в декабре.
***
© Copyright: Геннадий Хрущев, 2023
Свидетельство о публикации №123072104805
Свидетельство о публикации №123072104805
Рецензии
