кто не горит, тот нервно курит

***
дождь за
окном...
идет пешком,
а небо
плачет - плачет - плачет.
а ей так жалко,
стынет дом,
душе то душно,
а то жарко.
ты,
не о чем не говоришь
лишь тихо
мысленно вздыхаешь
и эта гробовая тишь,
меня немножечко пугает.
тают минуты,
мокнет лето
и в этом маленьком отрезке
звучащей музыки либретто,
как след волны
на холсте,
 желтеющем песка...


***
кто не горит, тот нервно курит,
жизнь удивительный курьёз,
ты только о любви подумал,
а твой смотался паровоз.
все в этой жизни,
раз-ззз и нету,
чуть - чуть замешкался
и пшик,
вдыхай восторженное лето,
а то,
к чему ты так привык,
уйдет и даже...
не помашет
вам ручкой
на проща - ние
мир в проходящем,
меда слаще,
игра не просто,
а вообще.


***
да брось ты
это все стихи,
не более, не менее,
цветок души из шелухи
и чувств моих варения.
а что ты завтра запоёшь?
да кто об этом знает.
и если правда эта ложь,
то все она меняет.
слов кавардак,
ночные сны
и вечных истин слёзы,
все что в тебе
родят они,
поэзия и проза.