В годы юности всё мыслилось не так,
как спустя полсотни лет.
Во-первых, рак
на горе свистит всё чаще: мол, пора,
во-вторых, когда-то честная жара
с каждым годом всё хитрей и холодней,
и всё меньше остаётся в жизни дней,
чтобы вновь вогнать в жар чувств - любви ледник.
Не пойму, когда в меня вошёл старик?
Что такое семь десятков?
Ничего
ни хорошего, ни светлого.
Всего
навидавшись, что я видел, кроме снов?
Но один - неотвратимый - стать готов
сном из снов, как всё, что светит впереди
огоньком, но не в моей уже груди.
Где же юность?
Что мне старость говорит?
Где же юность?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2023
Свидетельство о публикации №123072101162
Свидетельство о публикации №123072101162
Рецензии
