Муз вороньё клевало труп
Художника.
Самого главного.
Самого Классика,
Прогнившего и разложившегося на
цитаты,
Такие ароматные,
Пьянящие, косматые.
Разлетелись, не выждав едва, как обед
остынет -
С клювов кровь
Капает поныне.
И нет испокон веков отбоя
от ртов
Бесноватых, алчущих,
Ненасытных птенцов:
Каплю за каплей ловят в дружной
грызне
(Кому же досталась
Кровь пожирней).
Потом те отравятся досыта ею,
и с речью
Изрыгнут всё обратно
С примесью желчи.
Так вот ты какое, "чистое, светлое"
Искусство!
Стократ переваренное
Кровавое буйство?
Желая родить, заиметь, навязать
свой почерк,
Пускаем в расход
Скелетов меж строчек:
Вдруг "прокатит" - сойдёт это за
оригинальность?
Постмодернизм
© Copyright: Тихомиров Сергий, 2023
Свидетельство о публикации №123072006937
Свидетельство о публикации №123072006937
Рецензии