Приснилось...

ПРИСНИЛОСЬ…


Мои уроки рисованья – упрямства детского урок.
Непониманья, невниманья, пустой фантазии зарок.

Я рисовала то, что снилось, - не вазы, полные цветов.
Они по осени дарились от мам и от учеников.

Они стояли в классе нашем, как пустоцветное стекло.
От нижних полок – выше, дальше, что шкафу стало тяжело.

Полны безвкусицы и пыли, унылый скарб учителей.
Их редко мыли, часто били. И снова чей-то юбилей…

Но мне-то виделось другое: наш старый дом, и садик наш.
Из сна видение такое, его запомнил карандаш -

Стоят деревья в синем свете, и вечный, вечный, вечный дождь…
Ветвей поломанные плети, улитки скрученная брошь.

Под козырьком сидит пичуга, и струи тянутся за ней.
Дрожит от ветра и испуга, что не дожить до ясных дней.

А синий мяч лежит в воротах, его надежды позади.
Какая может быть работа, когда кругом идут дожди?

Бельё мрачнеет на верёвке, что не успели как-то снять.
Пропали яркие обновки, и в чём теперь идти гулять…

Как ночь, так сразу начиналось! И что за сны являлись мне?
В них и лило, и бесновалось… А брошь улитки на окне

Ползла так близко и так явно, что след остался на щеке -
Его салфеткой стёрла мама, случайно скомканной в руке...

…Опять урок, опять три балла – за вазу с городом Москвой.
Я ничего не понимала: в рисунках дождь совсем живой!

Мне вазу ставили на парту, просили контур обвести.
А я, гулявшая по парку, не знала, как себя вести.

Хотя не смела отказаться - сама противилась рука,
Своей улиткой любоваться я продолжала до звонка.

Она ползла по школьной форме, по октябрятскому значку,
Как этажи в округлом доме и сложной лестницей в боку.

Она стремилась в сад дождливый, и оставляла влажный след.
Она была такой красивой! Подобных ваз на свете нет.

Была учительница хмурой, не понимала мой порыв:
- У каждой вазы есть фигура, твой карандаш и туп, и крив!

И нужно адское терпенье, чтоб на урок тебя вернуть!
Рисуй букет без промедленья, чтобы «четвёрку» натянуть.

Я с ней отчасти согласилась, но в дождь забросила букет.
И подписала: « Так приснилось. Простите!». Лена, восемь лет.



Рецензии