Игрок склонился над сукном,
рябит в глазах от цвета фишек,
но в нарочито-напускном
легко читается излишек
тревоги.
Тешится свеча
остатком света и надежды.
Она уже не горяча:
ни жизнь, ни смерть, а где-то между.
Дышать становится трудней
под грузом сумрачного века,
где он один среди гостей
в себе не чует человека.
За гонгом слышится:
– Зеро!
В раскатах бешеного эха
крупье сощурится хитро.
И в ожидании успеха
игрок нащупывает дно;
круги – седьмой, восьмой, девятый...
Но словно быть так и должно,
где ни покоя, ни расплаты.
Игрок
© Copyright: Созерцающая Много Раз, 2023
Свидетельство о публикации №123072005185
Свидетельство о публикации №123072005185
Рецензии