Пора приходит...

Пора приходит, убегает время
В беспечные пространства четвергов.
Я выхожу из таинства затмения,
Из беспробудных откровений снов,
Где так привычны многим перемены
И не стабильны образы картин,
Где заблудился мысли тленной гений,
Бредёт по тьме дороги пилигрим...

Там безрассудны, ветрены желания
И ярки вспышки мимолётных гроз!..
Преодолев былые испытания,
Присяду на траву у трёх берёз
И, созерцая гладь туманной дымки,
Которая укутала волну,
Услышу звук невидимой волынки
На противоположном берегу...

Нет тишины мифических терзаний,
Луна пролила серебристый свет
На бесконечности очарований
И речка отражает её след...
Пора бы просыпаться, но не знаю,
Вернусь ли вновь в обжитые места,
Присяду ли глухого утра ранью
И примет ли меня к себе трава?

Кончаются бесчисленные грёзы,
Уходит эфемерный мир картин,
Где шелестом прощаются берёзы,
В дороге бесконечной пилигрим...
Свеча мечты на кухне догорела
И в книжках записных лежат слова
О грусти давней, стылой, неумелой...
И на небе последняя звезда...

Пью, по обыкновенью, чёрный кофе,
Переверну бескрайний белый лист...
А где-то растворился чудный профиль
И потерялся в общности картин...
И только отзвук ветреной волынки
Витает в полусумраке тревог!..
Вот на ладонь упали две песчинки
И покатились в бездну моих строк.

20.07.23.