Наизнанку

Какими мы должны быть?

Избегаю самого себя, обрастая временем.

Пытаемся быть взрослыми, избегая внутреннего гения,
 
костенеем в рамках собственных нравов и событий.

Осознавать печально, что на утро  будем мы другими, после вечернего распития...

Заперся в клетке нормальности, боясь облажаться смачно.
Настолько, что жизнь преобрела оттенок одностороннего потребления без отдачи собственного.
Боюсь, что никогда не появится искренней писанины без натужных выдавливаний из-за конченной зоны комфорта.
Все ждут от меня "успех", иногда, что бы рассказать о нём кому то, но сами не понимают до конца нужен ли он именно мне.

Очень жаль, что я не поэт, наверное, никогда не смогу написать о хорошем и светлом.

В агонии, в страданиях и глубочайших раздумьях рождаются мысли, из за чего мир становится безвозвратно серым.

Гаснет пылающий огонь внутри меня,становясь всего лишь тусклым.

Быть может из-за этого я становлюсь со временем безвкусным?