Я погибаю, я скулю плешивым псом за своей будкой.
Мечтая умереть в лесу, не на цепи давиться сгустком.
Вдруг я рождаюсь, я смеюсь, и чувствую себя младенцем.
Дышу, руками шевелю, и вижу ваше совершенство.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.