Прохлада... Мысли о былом...
За языком коптильни
я пью за разорённый дом
и лагерь пересыльный.
За холод неподвижных крон
на точке бессловесной
безмолвья белого, и волн
почтовых, бестелесных.
За беззащитную печаль
на мраморной камилле,
за индевелую печать
и за любовь в помине.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.