нарисованные сны

С утра - в автобус. Куплен проездной.
Tумана свежесть сдерживает зной,
густая, словно хлебная опара.
К стеклу прильну щекой, дохну - и вот
рисунок пальцем сразу оживёт
на пятнышке исторгнутого пара.
Водитель ждёт ещё минуты две,
сменяются картинки в голове,
вошедшие косятся друг на друга.
Ну, едем, что ли? Каждому - своё.
Неловкое кружится вороньё,
меняется знакомая округа,
и каждый столб подмигивает мне.
Окно светлеет. С ним наедине
разглядываем виды, словно в лупу.
Теряется оплывшее пятно,
и то, что мною запечатлено,
а нового не будет - это глупо.
Всё будет стёрто, каждый мой эскиз,
в такую рань попробуй, увлекись
дыханием на стёкла - не проспаться.
Но всё-таки, стараясь не шуметь,
рисую речку, лес, рассвета медь,
и жизнь моя выходит из-под пальца,
ложась, хоть ненадолго на стекло.
Уже и время, вроде, истекло,
светило раскалилось над дорогой,
которую я знаю назубок.
Позволь не просыпаться мне, мой бог,
я буду спать, а ты меня не трогай.
Пусть будут нарисованные сны,
и мир без чувства собственной вины,
позволь короткий миг, пусть будет экстра...
Доедем - и тогда предъявишь счёт,
сейчас пускай мелодия течёт
в мой сон из довоенного оркестра.