Душа

Не по росту твое естество, для великого, русского нрава, ну а как, если не с головой, сквозь ухабы и лихо направо.
Потемнели морские узлы, путеводного горепричала, а могли, а могли, а могли, а могли бы, вернуться в начало.
Поезда не окликнут тебя, опоздавшего только на осень, а проснувшись подумаешь, "Даааа", на кукушках по прежнему восемь. Сожаление не видело дна, это чувство поверхностно взбито. Разговор, борозда, тишина, шито-крыто, по прежнему крыто.

Не по росту твоя глубина, не по росту осанка и впалость, дорасту! Ну какие дела, помешают. Мешает усталость.
Дорасту, время друг, наскаряк, дотянусь до прекрасного быта. Ну и как? Ну а вдруг. Может так: Словесами раскинется свита, и проснётся немое плечо, не для вида, отнюдь не для вида, и сама будто ворохом жизнь снизойдет до меня,
до гибрида.
Сила в слабости, как ни крути, лоно Божье вмещает немало, и невидимый след позади будто русло небесного зала.
Докричалась душа, доросла на распахнутых крыльях прибоя, и себя пробудив, унесла, словно Ангел, достигнув покоя.