Заливает зеньки, будто водкой
И ярмом не шею лезет вновь
Ты своей небрежною походкой
Разгоняешь в сердце моём кровь.
Молчалива, гордая, как птица
Ты же знаешь, что я не чужой
Вышиваешь синь на небе спицей
Русь моя, с тяжёлою душой
Отчего тосклива ты ночами?
Отчего ты снова слёзы льёшь?
Даже если рядом, то скучаю
И опять испытываю дрожь
Я с тобой незримой нитью связан,
Как берёзовые серьги над травой.
Вновь родная, Русь, ты, синеглаза,
В голь идёшь с поникшей головой.
На судьбу твою не мало пало тягот,
Столько крови село на твои персты,
И среди полей, где много ягод
Ты считаешь свежие кресты
Русь моя, родная, сколько боли
Выпало на век огромный твой
То резвишься тройкой в диком поле,
То заплачешь над седой травой.
У меня душа твоя осталась,
Что тоской ревёт заблудшей в мгле,
Я несу на сердце ту усталость,
Что сидит с рождения во мне.
Заливает зеньки, будто водкой...
© Copyright: Анучин Александр, 2023
Свидетельство о публикации №123071804127
Свидетельство о публикации №123071804127
Рецензии