Скороходы

Стихи не от хорошей жизни пишут,
В хорошести не пишется стихов.

Счастливость по себе вполне сама стих:
Всё точно, внятно, ясное без слов.

Хотя, нет. От счастливой пишут тоже.
И в этом разрешимый парадокс:

Поэзия проста и безнадрывна,
От этого скучает даже пёс.

-

А впрочем, славно же!
Что, нет?
Мир поменять? Босячих в свет?
Писака, ты что, бредишь?

Они не кушают стихов,
Двустволкой целятся в орлов -
Уймись,
Хромым уедешь.

Ну ладно. Скушают чуток.
Ну ладно. Может, не чуток.
Сольют через часок в толчок
И ты для них - пустой порток.

-

Мир поменять ни одному из нас
Не удалось.
О том, навскидку, кажется,
Писал ещё Христос.

-

Давно всё сказано:
Для рыла не мечи.
Давно всё сказано:
Не доставай мечи.

Своим же будешь ранен.
Не торчи.
Ешь несолёное, заткнись
(То есть, молчи).

Сам ходишь по воде?
Как научить
Хочешь бесправных?
Воду поперчи.

Теперь запей свой новый стих
Одним рывком:
Во рту остро',
И вскрылся люк под потолком.

Из люка выглянул худой
И дико ржёт
Над твоей миссией Мессии,
Пирожок.

Он снова тащится писать,
Ты посмотри.
Он хочет миру доказать,
Что мира три.

И что нехххххххлебом только
Дышит человек:
А сам таращит по ночам
В пустой сусек.

В сусеках пусто
(Он давно их пополнял)
И слишком густо
Своей рифмой навонял.

Ой, нет, прости, не навонял,
Благую весть
Распространил
И каждой новой строчки вес

Не меньше золота,
А может, кровь богов.
Или подков
От скороходов-сапогов.

Ой нет, прости, не навонял,
Никто не внял
Пророку Истинности,
Как уныл финал:

Под глазом грабельный
Красуется фингал -
Поэт в потоке
Озарения упал

В чернильницу с пером,
Е_блом об стол.
Жаль, рифмы подходящей
Не нашёл

О том, как Мир спасти
В который раз.
Всё просто:
Он себя сперва не спас.