ящик не пандоры

Стерся? Не беда! Новый текст, порой, лучше прежнего.
Лучше, чем фигурка из воска отлитая, а чаще - из парафина.
Смысла в ней ровно столько, сколько в фантазии художника,
Который на основе её что-то получше слепит, приплетая абстракцию
И образность зрящего на столь незамысловатый ход решений.
Иначе это всё просто сумасшествия низкопробных существ,
Что игру детскую в фантазию не отличают от времени на достижения.
Остаются грязью: ни жемчуга, ни бриллиантов внутри фортуны чаши,
Нечем без других человечков жить, нечем светить во тьме...
Только и останется, что зариться на возможных успех иных.
Тихо ненавидеть, запершись в сарае, когда не можешь дотронуться
До того, что формируется и зреет внутри новых неземных  див.
Только жадно и ничтожно думать, как бы сделать так, чтоб
Одарован не был такой чудесный по жизни торт, ведь известно,
Что талант всегда сам себе дорогу пробьет. Вопреки или во благо -
Всё равно! А этот останется там, где река не течёт. Пустыня.
Где своего нет. Где неизвестен дар. Для него же ничего не сделал сам.
Не вложился в другой, когда было время и средства...
Ничего не отдавал. Только брал-брал-брал. За своё выдавал.
Всё пересекается, сливаясь в одного большого монстра, запакованного
В мантии чернокнижников, в цепи золотые со стеклом.
Кристаллами когда-то душ прекрасных прокляты. Все не в своём.
Подвешены за крюк стальной через шеи к отравленному нутру.
Не войти в новое. Не удержать волшебства даже в обличии
Человеческом среди своих безжизненных причин не быть.
Из коробки пыльной шутом без колпачка надежда начинает путь.

17.7.2023