Музыку не пишут в стол,
Музыка, она как птица.
Дробью как горох об пол,
Пусть по телу разлетится.
Пусть ударит по мозгам,
Вывернет их на изнанку.
По души вдруг берегам,
Пролетит толпой цыганской.
Иль широкою как Днепр,
К тихим плесам подбираясь,
Затухающий оркестр
Разольется затихая.
Музыку не пишут в стол.
С ней нельзя нам разминуться.
И не важен возраст,пол,
важно с ней соприкоснуться.
***
© Copyright: Людмила Руколь, 2023
Свидетельство о публикации №123071705201
Свидетельство о публикации №123071705201
Рецензии