Будет шанс, верю я

С каждым днём улучшается лета картина,
и в нарядных лугах, рядом с тихой рекой,
снова взбалмошный солнечный луч в цвет рубина
красить клевер собрался, довольный собой,
впопыхах позабыв, что такое покой.

Средь сиренево-розовых копьев кипрея
заблудилась, напившись нектара, пчела;
спохватилась ромашка, - желтеть начала...
Здесь бы жил, не тужил и, душой не старея,
ностальгию свою отогнав от чела,
взад-вперёд я сновал бы всё лето пчелою
меж цветами, сражённый лугов красотой,
а не думал с досадой об участи той,
что не может стать завтра обычной золою,
и веками зовётся в России бедой...

Испытать неизбывное чувство тревоги
не дано ни цикорию, ни василькам,
но, кажись, не об этом вокруг птичий гам,
а о том, что негоже нам кланяться в ноги,
как хозяевам мира, заклятым врагам
и, картиной любуясь воочию летней,
забывать об опасной и скользкой стезе,
на которой, друзья, оказались мы все...

Будет шанс, верю я, после битвы последней,
босиком пробежаться по летней росе!