Проза. Сон

А мне в последние пол года снится один и тот же сон. Будто я с сумками домой возвращаюсь. Там мама, родные стены и папин дом, что он с любовью по кирпичику строил, для детей и внуков, но мать так легко предала нас, отцовский дом и его светлую память.
А мне все снится, что я лечу в Ташкент. То с ведром пустым, то с синей сумкой. То дом нахожу, то пустырь.
То живу там, то плутаю безумно по улицам.
Мне каждую ночь снится один и тот же сон. Каждую ночь и день я домой возвращаюсь. Брожу по улицам детства и выкупаю свой дом, у чужих, кто не ценит папино старание жизни и искусство.
Я страдаю, и вновь я к нему стремлюсь.
Говорю во сне - "как хорошо, что вернулась! "
И так каждую Божию ночь!!! Я к нему возвращаюсь, плутаю, ищу и стремлюсь! К папе, дому, к своей комнате, милой кровати, в которой взрослела - от души наплакалась и настрадалась.
А ещё я вижу Его. Он всегда рядом, но как будто в сторонке. На тёмном своём авто и всегда в телефоне. Где бы я не была с ведром, или с синей дурацкой сумкой. Он всегда в Ташкенте со мной. Он рядом, за невидимой шторкой.Он видит меня и следит, неизменно оберегает.
У меня один и тот же сон. Я стремлюсь домой, а Он недалеко, на своём тёмном авто, наблюдает, и меня, в Ташкенте, с убийственной паникой найти отцовский дом - он неизменно душу мою спасает.