Нас признают , когда мы замолкаем,
Все просто, так устроен белый свет.
Нас признают, когда мы умираем,
При жизни как ни жаль, но шансов нет...
В строке живём, в строке мы тихо гаснем,
Оставив , только строчки наших слов...
Осколками истерзанного счастья,
И рифмой , необычной, для стихов.
Оставшись на бумаге и исчезнув,
Нас вспомнят люди, будто невзначай.
Нам недосуг, нас поглотила бездна,
Иль неба синь, прекрасный птичий край.
О нас потом заговорят, так уже было,
Как было тяжело нам, выживать.
О том что жизнь, нам не благоволила,
И будут нас , усопших , вспоминать.
При жизни же поэт, не к месту дерзок,
Пусть пишет он красиво , ну и что?!
Реальный мир, бесчувствием истерзан,
Желанием лишь только одного...
Желанием потом, о ком то вспомнить,
Ах как ушёл поэт!!! Ах как нам жаль!!!
И все пробелы, ханжеством , заполнить,
Ты был хорош, прощай поэт, прощай!!!!
Прощай поэт
© Copyright: Алексей Апухтин 4, 2023
Свидетельство о публикации №123071606819
Свидетельство о публикации №123071606819
Рецензии