скрипач ночей

Июльский зной проходится по мне
катящимися шариками пота,
бессонница господствует в окне,
желая быть со мной наедине
ночами - такова её работа.
Открыты окна, толку ни шиша -
в жару такую воздух неподвижен.
молчат сверчки, но лапками шурша,
спешит ко мне сверчковая душа
по липкой крови падающих вишен.
Давай, поговори, пострекочи,
скрипач ночей - душа тревожит душу.
В такое время все мы здесь ничьи,
съезжаем, положив на стол ключи.
Сыграй, пока рубаху отутюжу.
Всё собрано, рубаха и утюг,
бессонница, жара, чего ещё-то?
Сверчок, как жизнь, бегущий мимо рук,
и сердце постаревшее - тук-тук,
стучит неровно, только для отчёта.
Гостиничная комната, что куб,
отжатый рьяным кондиционером,
на блюдце вишня - капля крови с губ,
и даже музыкант на звуки скуп,
молчанием проходится по нервам.
Проходится... Повтор. И мне пора.
Впотьмах рукой в рукав не попадая,
спешу одеться - время до утра...
И тут звучит сверчковая игра,
вливаясь прямо в душу. И тогда я,
на миг застыв над ворохом рубах,
не в силах отойти от чемодана,
гадаю - кто, Бетховен или Бах?
Сдержав с трудом восторженное - ах,
дышу туманом, белым, как сметана.
Ещё немного вишни есть в кульке,
и музыка звучит невдалеке -
так преодолевается усталость
души бессонной. Тени за окном,
и можно преуспеть ещё в одном -
довольствоваться тем, что мне осталось.