Умерший писатель

Умерший писатель, так и не смог нам сказать,
Что покуда любовь с разлукой не дружат,
Во имя любви мы должны умирать!
И не смотреть прошлому в очи.

Писатель не спит, все думает, как нам сказать,
Что окончена эра его и вместе с ним,
Не зная куда улетает время его, его великая вера в себя.
И в людей.

Но кропотливо пишет писатель нам весть,
Как трудно держать в себе годы любви,
Как умирать в моментах на миг, когда рутиной пропитан,
Но любить до остатка, даже если руки в крови,
Вот так! Умерший писатель воспитан!

А все таки жалко, что умер наш жид,
Сколько не сказано  им и не втерто,
Любовной волной промчалась писателя жизнь,
В которой любовь удостоена твердо.

Мне так жалко его и обидно на век,
Что талант и прожитое просто исчезли.
Просто замкнулся жизненный круг,
Как мне жалко до нельзя.
 
Но если и жил на земле человек,
Хоть и умер он совсем неизвестным,
То пусть запомнит во веки, каждый поэт,
Что жил он мечтою известной.

Что разливал он напалм,
Прогорал, как фитиль, не просто обычные свечи!
Он писал и не спал по ночам,
На бумаге мятой мягко писал, душевные, любовные речи.

Так что же ты скажешь, простой человек.
Каким же окинешь ты взором?
Позволишь ли ты на последок сказать,
Точнее просто заметить...
 
Что умерший писатель, так и не смог вам сказать,
Что любовь с разлукой не дружат,
Нужно ли во имя любви умирать?
Посмотри прошлому в очи!