Эти морды неприятны.
И лицом не назовёшь.
Эти тянут нас обратно
На голгофу.
Там, где ложь.
Где за деньги продаются
Совесть, органы и труд.
Над иконами смеются
Те, что рубят их и жгут.
*
В Берлине вешали своих,
Тех, кто не так хорош,
Способен на удар под дых
Иль просто молодёжь.
И всё равно мы их прошли
И взяли тот Берлин.
Теперь он в Украине, блин,
При этом не один.
Эти морды неприятны
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123071603061
Свидетельство о публикации №123071603061
Рецензии