Всё повторяется, однако
Индейцев так стравили
Сожгли и посадили на кол.
И где те скальпы были?
И где теперь три миллиона
Несчастных?
Триста тысяч
Осталось разных там Гуронов,
Все остальные в высях.
*
Все здесь мысли на прокат,
Только выбирай.
И никто не виноват.
Все дороги в Рай.
Только где одна своя,
Что лежит с душой,
Ничего не говоря
В жизни небольшой?
Всё повторяется, однако
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123071603012
Свидетельство о публикации №123071603012
Рецензии