Какой уж день уныло, зябко.
Рука не тянется к перу.
И не влечёт к себе тетрадка
Исписанная вдоль и поперёк.
Когда с погодой было гладко,
Легко дышалось по утру,
А ночью милый мотылёк,
Всё норовил к свече в объятья,
И в кельях отходила братья,
Ко сну, усердно помолившись.
А ты, прохладою ночной упившись,
Слагаешь чудные сонеты,
Под аромат французского багета,
И тройку рюмок коньяку
Французских же подвалов.
Слегка взгрустнув по мотыльку,
Лишь под рассвет под одеяло
Нырнув лениво и устало,
Нательный крест поцеловав,
Впадая в сладостную дрёму,
Подушку под щеку подмяв,
Молитву чтёшь Отцу Святому.
Отцу Святому
© Copyright: Серафим Селянин, 2023
Свидетельство о публикации №123071506728
Свидетельство о публикации №123071506728
Рецензии
