Грозовые-кучевые распирают голову.
Как же мы опять забыли - механизмы сломаны.
Завещали нам беречь наше счастье смолоду,
Не грустить, но помереть от людского холода.
Набожно вздохнув, лист скомкаем-бросим.
Суждено ли нам доплыть до грядущей осени?
Подперев лицо солёное, цифру у кукушки спросим,
Лямка, отскочив, рассечёт его частей на восемь.
Томление на маленьком огне
© Copyright: Алиса Ретц, 2023
Свидетельство о публикации №123071506199
Свидетельство о публикации №123071506199
Рецензии