Поезд

День. Поезд. Товарный поезд.
Платформа на Третьей дачной.
В обнимку сидели двое.
А мимо, кольцом табачным,
курились мечты и грёзы.
Подъехала электричка.
И люди, как пчёлы, осы,
как броуновы частички,
как сыпь на лице подростка
посыпали на платформу.
Исчезли, разбавив воздух.
Реальность вернулась в норму:
День. Поезд. Товарный поезд.
Платформа на Третьей дачной.
И снова в обнимку  - двое.
И снова кольцом табачным
курились мечты и мысли.
Курился покой. И птицы
на проводе вверх повисли.
И двое. Две единицы.
Она - на его коленях.
Они провожают взглядом
предметы, что их не ценят,
предметы, что были рядом,
но так и не стали ближе.
Идущие в ритм предметы,
влекомые только движем,
сбегали от "Здесь" во "Где-то".
А двое молчали в след им,
уставившись в перспективу.
И был ли момент нелепым,
но он, уступив порыву,
коснулся её губами.
Она говорила:" Город,
с обычными чудесами,
теперь он мне очень дорог,
наш город любви Саратов".
А он говорил:" Как Питер?"
От их полюбивших взглядов
замылилась нить событий.
Они целовались долго,
и видели - из вагонов,
как в городе, что на Волге -
целуются на перронах.
Шла ночь. Но была немрачной.
Ведь ночью любили двое.
Той ночью, на Третьей дачной...
Ночь. Поезд. Товарный поезд.