Не подруга

Ты — не подруга мне. А кто? Судьба.
Мое естественное продолженье.
Я снова по тебе учу склоненья:
Ты. О тебе. С тобою. Для тебя...

Ты — не подруга. Кто же ты? Душа.
Не с твоего ли слова мне — начало?
Не оттого ли мне свои печали
Твоих не горше? И карандаша

Бумага просит, словно бы спасенья,
Не с той ли силой дрогнувшей руки?
Ты — не подруга. Ты — моей строки —
Твоей рукой — свободное скольженье.

Моим стихам в подарок — твой порыв.
Твоим — моя безудержная нежность.
Ты — не подруга мне. Ты — бесконечность
Переплетений нас в себе самих.

Мечтаешь ли — о том же грежу я.
Молчу о чем-то — ты об этом тоже...
И будто бы чужая кровь под кожей.
Нет! Не чужая! Ведь она — твоя.

Но — не подруга. Даже не сестра.
Наверно, вслух не говорят об этом.
Мне профилем любимого поэта
Твой полуоборот мелькнул вчера.

Ты — не подруга. Видимо, нет слов,
Чтоб выразить, кем для меня ты стала.
Не потому ль ищу в тебе начало
Всех мною не написанных стихов?..