Душе

Кухня, лето. Будто бы там-тамы
в стеклопакет стучат колёса поездов.
Мой кот, соседи, тараканы -
единственные слушатели слов,

что криво грифель стелет в клеточки блокнота.
Я смутно ощущаю отчего-то,
что, может быть, (рассудку вопреки) карандаша
не пропадут бесследно кляксы. Хоть одна душа,

может - спьяну, может - сдуру, аль по воле,
может, случая, но - душа - вполне живая,
когда-нибудь, сто лет спустя, ощутит горечь,
ту же, что я, такой белиберде внимая:

я жил, душа, как ты - в неволе,
пил водку, ел, мариновался болью,
и прям как ты мечтал стать как орёл свободен,
но, выпив, стал стихом в теперь уже твоём блокноте.

Вдруг если есть досуг, коли тебе угодно,
иди гулять, взяв пару сигарет.
Душа, вот адрес: КМВ, Мин-Воды,
хутор Славяновский, погост под солнцем на бугре.

Мой анфас найди среди престарых,
любимых мною лиц прекрасных.
Там эпитафия моя:
Искал без толку, сгинул втихаря.

13.07.2023