Бегущее небо пронзило стрелой.
Всего лишь два вдоха до грома.
Два вдоха до буйства природы живой
или иллюзии слома...
В плоскости этой пёстрое лето,
мысли и чувства в шелка разодеты.
Сколько прекраснейших песен не спето.
Гром нарастает где-то...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.