На тропе моих будней

На  тропе  моих
будней…

Я добрался к тропе
автостопом.
Наконец-то, настал
мой черёд
посетить родовые
истоки,
и живущий в глубинке
парод.
Для орлов я ничтожная
точка
во  вселенной
ползёт  и  ползёт…
запоздалый  турист
одиночка
с верой в фатум: ему 
повезёт.
Повезло, 
что  такие  красоты
окружают  давно 
моё  Я.
Изобилье  вокруг 
и  щедроты
рассыпает  родная 
земля.
Поражает 
бездонностью  небо,
заалевшие 
гребни  хребтов,
белизна 
первородного  снега
и  мозаика  свежих 
следов.
А, за  зарослью
колкой  колючки,
отделившей 
от  нас  берега,
муравьиные 
высятся  кучки
и  по  пояс  стоит 
лебеда.
Снова  мчусь,
оседлав  попутку,
по  проселкам,
отмеченным 
          временем,
и  ловлю 
его  поступь  чутко,
упираясь  в  борта 
коленями.
Дует  в  спину 
попутный  ветер
своей  силой 
          гордясь,
то  оближет  лицо 
благодетель,
то  размажет 
смолистую  грязь.
Мы  привыкли
всегда 
     беспокоиться.
Нам  известны 
капризы  дорог:
за  околицей  шина 
проколется
или  лопнет 
потёртый  шнурок. 
Пропотевшие 
мчатся  попутки,
сотрясая 
дорожную  пыль,
и  кивают  мне 
в  след  незабудки,
и  стрекочет 
позёмкой  ковыль.
Я  и  жизнь  догонял 
на  попутках,
как  попутно  любил 
и  творил,
и  жалел, что  часов 
мало  в  сутках,
и  врагов  не  успел…
не  простил.
Прошагав  по  тропе 
своих  будней,
по  маршруту 
отмеренных  вех,
я  приду  к  «Нему»
жертвой  под  бубен
отмолить 
человечества  грех.