Я живу за забором

Мой затерянный мир в подмосковном посёлке,
На который смотреть невозможно без слёз.
Здесь давно уж попилены сосны и ёлки,
И последней надеждою – стайка берёз.

Заливные луга заросли сорняками,
А в Цыганке-реке загустевшая муть.
И ворчит, и воюет она с берегами,
Чтобы их отодвинуть - хотя бы чуть-чуть.

Здесь пространство заполнено сором и вздором,
Наступая на вольный природный купаж…
…Только мне хорошо. Я живу за забором.
Он меня защищает, как истинный страж.

Я живу за забором из вольного ветра
И ветвистых спирей, и сирени в цвету.
Из её лепестков, что на полсантиметра,
Я, бывает, стихи потихоньку плету.

Этот бисер мне дорог. Он мною ухожен.
Но случается, нужный узор не сложить –
И сникает, становится стих осторожен.
И я снова к сирени – его завершить...

А пятнистая сныть – то готовые строки,
Небывалый букет ощущений и тем.
Как клубок не расцвеченный катится в ноги,
И приправой в салат не мешает совсем.

Я склоняюсь к растению часто и низко,
Я хочу осознать сложный мир сорняка,
Он из ткани и жил, если чувствовать близко,
И, к нему приближаясь, теплеет рука…


Мой мирок невелик, но такой настоящий,
Всё в нём есть – и покой, и сомненье, и страх.
Есть покров из травы, непокорно торчащей –
Как последний приют всеми изгнанных птах.

Есть медовая сладость в цветочной куртине,
Изумленье - при виде обильной росы.
Если страх - то так схож с пауком в паутине,
А свобода особая  - после грозы.

Всё внутри моего деревенского мира,
В нём великое множество разных миров:
Невесомых стрекоз - и роскошного пира,
Если слива в плену муравьиных воров.

Мир жуков и приветливых божьих коровок!
Мир улиток, которым так медленно жить!
Мир, наполненный сотней кошачьих уловок,
И собак, добровольно решивших служить!

Он огромен, мой мир, хоть и замкнут надёжно.
И всегда, как и я, оживает с весной.
А дождаться обычно бывает несложно -
Безразличные зимы идут стороной.

Я молюсь на него! Этот мир мне по силам.
Мой забор – мой цветущий очерченный луг.
И его я так долго у Бога просила,
Со слезами входя в его избранный круг.

…Я живу за забором из вольного ветра.
Я на струны его разбираю, любя.
И звучит вместе с ними провисшая ветка –
Для меня - но, конечно же, в дар от себя.