Мой годовастик - тугосеря,
Не может выпростать свой кал,
Стопарик я ему отмерил,
И вдруг сквозь лепет он взроптал:
"Ты, дядя, самых честных правил,
Я твой племянник, я твой сын,
Ты кал наружу мой направил,
Теперь пойдем же и поссым.
На пустыре, за гаражами,
Оброс младенец сединой,
Его все вещи поражали,
И всё ж ни было ни одной,
Чтоб он не понял моментально.
И к Смерти он тогда воззвал,
Она пришла не шибко тайно -
Как прайд цыганский на вокзал.
И серп она ему вручила,
И душ бездонную суму,
И всем искусствам научила,
И он пошел, взвивая тьму.
А я под деревом, в тенёчке,
Младенцем маленьким визжал,
И надувал смешные щёчки,
И пузо в небеса держал.
***
© Copyright: Трупчинский Костя, 2023
Свидетельство о публикации №123071200633
Свидетельство о публикации №123071200633
Рецензии