Записки голого утра

                * * *

Шагая по шахматным клеткам тротуара и минуя один за другим лунные фонари, его жадно одёргивал в целом один довольно интересный вопрос: «Неужели любовь умерла?
Неужели она уснула в беспробудном мире дождливых несчастий, укрывшись плотным одеялом одиночества? Разве она не должна расхаживать своими маленькими шажочками по пустым улицам нашего каменного города, вдоль которых намертво осели дома-великаны с множеством светящихся глаз изнутри, и стучаться в их скрипучие двери надежды, принося то самое, чем Бог её наделил, — счастье?»

Этот довольно философский вопрос назойливой мухой жужжал всю дорогу в постоянно размышляющей голове.
— Чушь, вздор и нелепость! — восклицал он вполголоса, дабы не привлекать внимания; хотя улицы, носившие на тот момент ночное одеяние, и так были в полном безлюдье.
— Любовь есть, иначе и быть не может! — продолжал он, с усмешкой оглядываясь по сторонам. Та самая, от которой душа не раздумывая бросается в пляс, кожа наполняется беготнёй возбудившихся мурашек, а сердце будто женская особа при виде мышонка, вскакивает от любого прикосновения.

Сделав ещё несколько уличных петель и добавляя в глубине души рассуждение касаемо любви, как мира разочарования, сравнив его с «протухшей рыбой» от неправильного хранения этого глубокого чувства, чувства самоотверженной сердечной привязанности, он остановился, взглянул на висящее круглое озеро и мигающие в темнокожем небе конопушки, сухо  вздохнул и бесшумно поспешил скрыться за дверью невозмутимого спокойствя своей маленькой каморки.



«Записки голого утра», 2023