Пахнешь горькими травами, слышишься - как белый шум,
Приходишь с четверга на пятницу - снами вещими.
Ты не будешь моей до конца. И потому я прошу:
Не храни меня, убивай - как тебе завещано.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.